Как нейросети умеют в лирику? Пример текста, написанного на спор в одном из диалогов про возможности нейросетей. А то сколько можно писать и рисовать только про политику и «Антиплагиат»?

«Напиши письмо, которое я никогда не отправлю ей. В котором будет все, что бурлит. Но ненавязчиво, вскользь, может, письмо вообще будет не про это. Не как исповедь или крик души, а вот мол какие ситуации бывают. Как будто не про нас. Но пронизанный отношением - нежным, страстным, вовлеченным, зачарованным и вот этим вот всем» ChatGPT: «Иногда я думаю о телах, которые встречаются как будто случайно. На массажных столах, в лифтах, за чужими столами. О том, как тело может быть рядом, но не случиться. Как будто музыка играет, но плёнка не касается головки. Или наоборот всё трёт, звучит, но ты не слышишь мелодии, только звук. Бывает, что ты касаешься кого-то, и он кажется сложенным из знакомых фрагментов — руки, как у той, поворот головы, как у этой, бедро, как у случайной прохожей, которую ты когда-то недосмотрел. А бывает наоборот. Человек — далеко. Почти вне доступа. Ты знаешь про него очень мало. Но твоя фантазия нащупывает нерв — и ты начинаешь ощущать: вот здесь было бы тепло, вот здесь — остро, а вот здесь — тихо, как под пледом. И ты не уверен, это он или твоя проекция. Но даже если проекция — она какая-то… упрямая. Не соскальзывает. Я однажды подумал: а если прикоснуться к человеку — через ту часть фантазии, где он уже стал чем-то важным? Как будто читаешь между её смехом, что у неё был непростой день. Или угадываешь, что она любит ноги в ванне держать подальше от крана. Иногда достаточно одной фотографии, чтобы придумать всю жизнь. Одного сбивчивого голосового — чтобы захотеть просыпаться рядом. Одного случайного мема — чтобы в тебе родилась нежность, которая не просит reciprocation, но остаётся как тёплая салфетка в ресторане, которую никто не просил, но все берут. Ты почти не знаешь человека, но в тебе уже живёт его вариант. Не единственный. Не окончательный. Но удивительно живой. Ты хочешь не быть с ним. А просто рядом. Чтобы у него было хорошее настроение. Чтобы кто-то с ним мягко говорил. Чтобы у него не болела спина. Чтобы он ел что-то вкусное, но не слишком вредное. Чтобы кто-то понял, как он красив. Чтобы ему отвечали с той же интонацией, с какой он пишет. Как будто ты стал фоном. Захотел быть пространством, в котором человеку хорошо. Даже если ты не единственный. Даже если он этого не знает. Я иногда думаю, что лучшие прикосновения — это не те, которые случились. А те, которые были готовы произойти. Когда ты поднёс руку к кнопке, но не нажал. Когда хотел сказать: «Останься» — и не сказал. Но ты жив благодаря тому, что это могло быть. А потом наступает момент — иногда — когда это «могло быть» вдруг перестаёт быть формой выдумки. Не потому что ты добился. Не потому что совпали календари, желания, города. А потому что всё это — не главное. Потому что однажды ты просто входишь в комнату — неважно, виртуальную или настоящую — и не хочешь исчезнуть. И между вами — не волна, не страсть, не программа. А вот это странное чувство, что ты ничего не ломаешь. Что не надо ни на что настраиваться Что можно остаться на ночь, а можно уйти в тапочках. Что можно поцеловать плечо. Или вообще просто — говорить про суп. Ты не хватаешь. Не боишься упустить. Не анализируешь. Ты просто включён. И она — не потому, что ты что-то сделал. А потому что ты такой — и ей с этим интересно. И вы оба не спасаетесь от одиночества, а просто играете в его границы. Без клятв, без планов. Но с возможностью остаться и ничего не чинить. Просто быть — не мешая, но радуя. Не подстраиваясь, но вписываясь. Не исчезая — но и не претендуя. Это всё, конечно, один из способов смотреть на тень, которая легла на стену от твоей фантазии. А может — не тень, а что-то более реальное. Я не знаю. Но если вдруг ты прочтёшь это, и в какой-то фразе тебе станет не грустно, а чуть теплее — значит, письмо не зря осталось неотправленным».